No son poetas

"De vegades penso que abans que poetes som malvats i, per tant, no tenim remei".

Jaume Cabré, Jo confesso

29 de 31. El porcentaje es tan salvaje que uno se queda sin una explicación racional para ello. Al final, la conclusión más obvia es que el Barça está condenado a ganar. Que no puede evitarlo, que hasta jugando discreto, con un Messi gris, con un juego atrancado, acabará por derrotar al rival. 

No importa si el rival está lleno de campeones orgullosos, de italianos criados en Mordor. Azulgranas juegan y ganan y eso es todo. Con penaltis, con rebotes, con goles feos. El Milan desafió al Barça y, lo avisamos, se expuso a una muerte cruel y dolorosa, eso es lo que tuvo. Pobre Ibra, multicampeón de tantos y tantos títulos domésticos, una vez más frustrado. Pobres Nesta y Ambrosini. Pobre orgullo lombardo, forjado a base de copas de Europa, amamantados con hasta siete tazas de vanidad. 

Hace tres semanas, un ilustre cavernícola pisó Milanello y ya informó aquí, en rigurosa exclusiva, que el Milan respiraba miedo y pesimismo ante el cruce con el Barça. Sin fe, en fútbol es muy difícil. El Barça alineó anoche a nueve canteranos, el Milan, siendo generosos, a un par de ellos; en fútbol esos detalles cuentan. 

Los italianos fueron sabios adivinando que no estarían en semifinales, asumiendo que el Barça está condenado a pasar ronda. No por la belleza de la que es capaz el Barça, sino por el instinto homicida que esconden sus enanos; malvados antes que poetas.